lunes 9 de octubre 2017
llego a la página. abro la pluma. no sale nada. se escucha el murmullo de aire atorado en las tuberías del alma ojalá salieran palabras que suturen heridas o reparen techos o filtren agua pero caen solo escasas gotas opacas, como de tristeza, que no dan ni para humedecer los labios de un anciano sediento. allá en la orilla la historia fue otra: ante un horizonte gris-milagro, o azul-tormenta la tristeza se hizo cuerpo que se hizo presencia que se hizo movimiento que se hizo ofrenda multiplicada por una leve llovizna que hizo germinar diminutos cantos sobre la piel que poco a poco devolvieron el sentido a quienes lo habían perdido.
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P. P. P.Ahora: cada día tiene su pie forzado, lo importante es seguir, sin forzar demasiado Archives
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