domingo 28 de febrero 2021
pie no tan forzado: abre el primer libro que veas y copia la primera línea que leas. sigue el texto sin frenarte por al menos 15 minutos. luego tomáte al menos 15 minutos para editar. asegúrate de leerlo en voz alta al menos 7 veces corridas. “Ese fue el sueño “maldito” que tuve y del cual saqué la aclaración de que nunca había tenido ningún hijo.” * Pero lo quiero y no pienso dejar de soñar. Puede ser un hijo de piedra, incluso de árbol o de barro. Puede ser un hijo sin nombre. Puede ser la sombra de un hijo o el reflejo de un hijo en un cuerpo de agua. Incluso el cuerpo de agua puede estar seco. El hijo puede ser un trazo en el fondo agrietado, un fósil, un suspiro. Puede ser el latido de un pez en su último segundo de vida. Este incluso puede ser una rebanada de pan recién horneado, o el nubarrón de harina recién molida, derramada sobre mi vientre. El hijo puede ser hija y la hija puede optar por ser hije, no porque lo elige, sino porque lo es. Porque se entiende libre del maldito binario de mi maldito sueño. Este hije puede ser este suspiro, o el eco de mi exhalación. Hije aire, hije aserrín, hije milagro, hije pos-capital, incluso hijastre de un no-país. Hije sin frontera, hije retazo de tela, hije tallado en madera. Hije rayo de luz. Hije llovizna, hije semilla, hije ají, hije mancha de plátano, hije maní. Hije idea incompleta, hije duda, hije ocio, hije pereza. Hije mude, hije sin fuerza. Hije flor recién polinizada, hije destello salado de tristeza. Hije que no tuve, hije que nunca fue, hije que dije, que digo, que siempre será. *mi libro fue "Pedro Páramo" de Juan Rulfo
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martes 23 de febrero 2021
pie no tan forzado: levántate antes de que salga el sol, o desvélate, si estás en esas. escribe sin frenos de todo lo que te tiene bloquedx de la escritura por al menos 15 minutos. luego duerme y déjalo en remojo al menos 10 horas. reléelo y edítalo por al menos 15 minutos. no sé por dónde empezar. el no saber siempre es un buen punto de partida. incluso, se podría decir que es el único punto de partida y que la partida no es un punto sino un espiral hacia el regreso. estoy harta de escribir de mí, pero estoy en un vórtice peligroso de narcisismo y no encuentro salida, aunque me imagino que está cerca de la entrada. ¿viste? ya entraste al texto. ahora reposas aquí en este manglar de letras, comas, puntos y palabras donde nadie te puede herir. a veces no escribo por miedo al rechazo, pero el rechazo rima con la palabra retazo, y lo demás lo dejo a la imaginación. no tiene que estar muy claro. a veces no escribo porque no tengo las ideas claras, pero imagínate un mundo sin palabras como “turbidez”, “confusión” y “mierdero.” la claridad ya es una publicación periódica de renombre. lo tuyo es el enredo—y el qué dirán. paso horas infelices y largas especulando quién, cuánto y cómo me odian, y con eso me tropiezo a diario y por eso a veces no escribo. no dejo la escritura pública por falta de ganas. la dejo por miedo a ser irrelevante, pretenciosa, narcisista. esos son mis adjetivos punzantes preferidos. ¿y los tuyos? quiero pulir mi escritura, y ¿sabes qué?, me atrevo a pulirla aquí mismo, firme pero dudosa. el no saber también es una línea de partida y un ángulo obtuso de la vida. te voy a decir por qué escribo, ya que me preguntaste tan directamente. escribo para bregar con el peso de todo lo que no tiene nombre, ni fecha ni orden. escribo para abrazar el caos, revolcarme y renacer en él cuantas veces sea necesario. escribo para ensayar la libertad. i guess this is also an open letter to crypto gringos looking for a puertotopian neverland. stay home and grow up. |
P. P. P.Ahora: cada día tiene su pie forzado, lo importante es seguir, sin forzar demasiado Archives
November 2022
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