jueves 10 de noviembre 2016
El trueno, las gotas, mi cara. El ruido, la lluvia, las masas. El odio, el río, los gritos. El cielo, los lagos, mi voz. Las nubes, el agua, mi canto. Las dudas, los mares, la lengua. Lo simple, lo bello, lo viejo. Las ganas, la sed, y lo nuevo. Lo frágil, la espuma, el deseo. El ritmo, la sangre, te quiero. Las bombas, el hielo, lo sucio. Las urnas, el fuego, respira. El tiempo, la tierra, lo mismo. Las furia, los llantos, lo mismo. Las ruinas, la deuda, lo mismo. Ustedes, nosotras, y aquellas. Las islas, la fuga, la mía.
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miércoles 9 de noviembre 2016
Hay algo del salitre suspendido a oscuras que me sabe a libertad. Hay algo de libertad que rima con una sola estrella. Hay algo del cielo estrellado que me pilla con la frente en alto. Hay algo de la altura que me hace olvidar el tiempo. Hay algo de estos tiempos que no dejan de ser nuestros. Hay algo de lo nuestro que solo sabe el viento. Hay algo del viento que inspira movimiento. Hay algo del movimiento que me hace eterna. Hay algo de la eternidad que me recuerda al final. "…que el fin del mundo nos pille bailando." martes 8 de noviembre 2016
Desde el techo blanco, las aspas del abanico se burlaron de mi angustia. No tuve remedio que aceptar el presente. Con un cielo azul roselló, le perdí cariño a la inmensidad. Me había resbalado en la pequeñez de sus ojos idolatrados creyéndome que era la mirada del Mesías. Mala mía. Abre los eyes, cierra los ojos. Otro cuatrenio embarrado de perico y cemento. I’m going to need a pretty palabra to talk about pain para usarla en los States: Ya sé, DOLOR. It means loosing some hope, y shedding some tears then dipping los pies en el wet salty sea. lunes 7 de noviembre 2016
Escribo de hoy desde mañana, en cinco minutos. La lluvia de noviembre ya me aburre. El Río Grande de Loíza ya tiene su poema digno. Lo podemos vender y privatizar. Tal vez lo podemos rellenar de cemento para hacer una pista larga de carreras de carros. Me pondría un bikini y me iría en el viaje de chica sessssi de Fast and the Furious. Las que dicen “en sus marcas listos fuera.” Me quedan dos minutos. Viene bien la urgencia. Quiero perderme en ciudades grises. Estoy harta de colores y banderas. Si te hace sentir mejor, te regalo una sonrisa. domingo 6 de noviembre 2016
Quiero experimentar con el género literario de las reseñas. Mi nuevo reto auto-impuesto consiste en escribir semanalmente una reseña crítica de eventos culturales. Límite: 100 palabras + la información básica. Esto fue parcialmente inspirado por un taller de escritura que dio la curadora y escritora jamaiquina Nicole Smythe-Johnson en Beta-Local. Aprendí que es urgente escribir del arte caribeña desde el Caribe. Nunca lo he hecho. Si meto la pata, la sacaré. Aquí comparto la primera reseña. Como siempre, los comentarios, referencias y críticas constructivas están siempre bienvenidas. ¿Reseña crítica? #1 Qué: “Hasta el cuello,” instalación de sitio especifico, danza y movimiento parte de “Proyecto Santurce: el MAC en el barrio” Quiénes: Javier Cardona, Lydela Rodríguez, Aramis Garay, Aneek Hernández, Recluso, Juan Fernando Morales Dónde: Lote baldío en la Calle Ernesto Cerra y Calle Elisa Cerra. Comunidad Gandul, Santurce. Cuando: sábado 5 de noviembre 8:30pm Se abre el baúl. Sale la bestia o el mayoral, el vigilante, la ley, el orden del caos. Una balacera de luz perfora la oscuridad—el paisaje chatarra nos devuelve la mirada. De las tripas de autos descuartizados nace la humanidad. El fuego siempre estuvo, y donde está el fuego, baila el hombre y donde baila el hombre se disipan las sombras. A veces hay que sacudirle el culo a los muros que dividen. A veces los oradores hablan en silabas de plástico. A veces con mirar las estrellas nos basta. A veces al autodestruirnos, forjamos futuro y alimentamos resistencia. sábado 5 de noviembre 2016
Danza minúscula en dos tandas: (No es un buen día para salir de la casa) 1. Nunca pensé que bailaría en la orilla de su lengua larga y salada, al margen mojado de ese hocico canino. Pero a falta de playa, boca de perro, jadeo intenso, saliva entre los dedos, ropa llena‘e pelos. 2. Danza desnuda a la orilla del sol donde los techos tragan luz y las paredes escupen sombra entre nubes de canela y llovizna de limón. Afuera las caravanas se encargan del progreso y las promesas del ruido y las riquezas del mundo y la moral. viernes 4 de noviembre 2016
Drink a chair. Toma asiento. Smells like tabaco fresco. Pelo erizado y denso, como ramillete de habanos o semillas de mangle. Prefiero encallarme en su rostro agrietado y salvaje que navegar los desafíos del paradisiaco paisaje. Tú identificas al pájaro por la churretá, él, por el plumaje. Nunca espera hasta que cague. WALNING: no lo retes con refranes. Sus poros sudan ron. Sus ojos lloran humo. Su sonrisa divulga sus pecados mientras su voz rocosa te arrastra por el feroz terreno de sus cuentos. No es que no avance, es que las plantas de sus pies echan raíces al pisar. jueves 3 de noviembre 2016
Cielo encancaranublado, oleaje desquiciado, un padre ahorcado y sus tres hijos difuntos preguntando: ¿A dónde hemos llegado? Al lecho del final, al cauce del horror, al charco de la pena, al río del adiós. ¿Cuanto tiempo estaremos? Hasta que las horas se midan en toneladas y el peso del dolor en millas náuticas y la fuerza del amor en años luz. Hasta que las unidades y los cálculos se erocionen con los llantos de mamá. ¿Qué haremos aquí? Rezar hasta ayer, dormir hasta hoy, soñar hasta mañana, abrazarnos para siempre, bailar y amarnos libremente. ¿Y si un día quisiéramos despertar? miércoles 2 de noviembre 2016
aguaceros de noviembre ráfagas de octubre atentando contra mi chaqueta de lluvia con cada paso raspando el caldero de la disciplina o llenando el cántaro de recuerdos gratos… Si salí a cazar colores, acerté: un arcoiris con una pata en nuestra playa y la otra hundida en altamar. Cualquiera acusaría al paisaje de ser otra trillada postal para el lobi de otro puto hotel: CHRISTOPHER COLOMBUS LANDING RESORT, para que aterricen nuestros sueños y nazcan tres mil empleos. De marejada virgen a oleaje de lujo, de valle costero a montaña de cemento. ¿Cuando vamos a entender que nos toca convivir? martes 1 de noviembre 2016
Mientras sacudía el esqueleto no pensaba en los difuntos que prescinden de los suyos. ¿Cómo olvidar que soy el mero reflejo de cien mil ancestros? Un grano de arena perdido en la brea, polvo marino atascado entre grietas, migaja celestial destinada a volar, morir y reencarnar probablemente sin piel y carne. Regresaré a constituir el caparazón de un cangrejo el ala de una abeja o el polen de una flor. ¿Será morboso ansiar el regreso al suelo para así emprender un nuevo vuelo? Mejor será dar la humilde batalla con estas mismas alas que si saben estrellarse bien saben despegar. |
P. P. P.Ahora: cada día tiene su pie forzado, lo importante es seguir, sin forzar demasiado Archives
November 2022
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