sábado 15 de julio 2017 Paisajes derrotados se deslizan bajo mis pies. La sombra de una nube les seca la sangre, la sangre que precedió tanta frontera la que latía al son de la luna, al compás de la tierra. Sigamos hablando de esa sangre del oro bañado con esa sangre de esa sangre diluida en alcohol. Sigamos hablando del frío, la tradición y el humo de las lenguas con futuro incierto de la precariedad de los ritos y de los nietos sin abuelos, los que se quitan la vida sin haberla tenido los que cuando tienen hambre no lloran, construyen mallas para atrapar los sueños, no para los suyos, para los nuestros a ver si al dormir al fin despertamos sabiendo convivir.
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P. P. P.Ahora: cada día tiene su pie forzado, lo importante es seguir, sin forzar demasiado Archives
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