martes 13 de junio 2017
Al tragar sentía que nacían islas volcánicas sobre el tejido ardiente de mi voz. Infección. Cuando estaba por olvidarlo el viento me devolvía su nombre. Obsesión. Mientras hervía la cena escuchaba el suspiro sostenido de otra noche frente al mar. Contemplación. Tengo hambre pero quemé las papas por jugar a poeta. Puñeta.
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P. P. P.Ahora: cada día tiene su pie forzado, lo importante es seguir, sin forzar demasiado Archives
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